Théophile Gautier . devait écrire ne prenaitpas tout son temps, mais il fallait sortir, aller au théâtre,perdre sa soirée, visiter les expositions et les ateliers, etse mettre à jour fixe à la tâche. Il le faisait sans joie, regrettant seulement que cettebesogne lui prît tant dheures, et cest sans doutedans lallégresse den avoir fini, un soir où le feuilletonavait été particulièrement assommant, quil écrivit ème (1) : APRÈS LE FEUILLETON Mes colonnes sont alignéesAu portique du feuilleton;Elles supportent, résignées,Du journal le pesant fronton. Jusquà lundi je suis mon maî dia
Théophile Gautier . devait écrire ne prenaitpas tout son temps, mais il fallait sortir, aller au théâtre,perdre sa soirée, visiter les expositions et les ateliers, etse mettre à jour fixe à la tâche. Il le faisait sans joie, regrettant seulement que cettebesogne lui prît tant dheures, et cest sans doutedans lallégresse den avoir fini, un soir où le feuilletonavait été particulièrement assommant, quil écrivit ème (1) : APRÈS LE FEUILLETON Mes colonnes sont alignéesAu portique du feuilleton;Elles supportent, résignées,Du journal le pesant fronton. Jusquà lundi je suis mon maî diable chefs-dœuvre mort-nés !Pour huit jours je puis me permettreDe vous fermer la porte au nez. Les ficelles des mélodramesNont plus le droit de se glisserParmi les fils soyeux des tramesQue mon caprice aime à tisser. Voix de lànie et de la nature,Jécouterai vos purs sanglots,Sans que les couplets de factureMétourdissent de leurs grelots. (1) Emaux cl Camées. Eugène Fasquelle, é Meubles de la chambre de Théophile Gautier.(Communiqué par les Annales politiques et littéraires. Et portant dans mon verre à côtesLa santé du temps disparu,Avec mes vieux rêves pour hôtesJe boirai le vin de mon cru : Le vin de ma propre pensée,Vierge de toute autre liqueur,Et que, par la vie écraséépand la grappe de mon cœur! Ah ! sans ce feuilleton, sans cette vie qui écrasa « lagrappe de ce cœur », quelles merveilles naurions-nouspas à ajouter au trésor pourtant fastueux de lœuvre dumaître ! Il existe, hors du monde, une sorte de royaume vagueoù limprimerie est inconnue, où les idées de pièces, depoèmes, de romans, flottent, insaisissables, dans uneatmosphère de songe. Il existe pour les livres auxquels on rêva sans les écrire,un pays des limbes, pareil à cette nébuleuse contrée quelÉglise catholique assigne pour demeure aux âmes desenfants décédés sans baptême, et Théophile Gautier, plusquaucun autre écrivain, a contri
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